Às três da manhã, estou sentado na varanda do telhado, com as pernas penduradas lá fora.

O vento é forte, sopra tanto que não consigo abrir os olhos. O telemóvel está na mão, a tela ainda acesa, são notificações de aviso de liquidação. 32 mil, alavancagem de 20 vezes, naquele minuto em que o Bitcoin caiu de repente, tudo desapareceu.

Era o adiantamento que a minha família tinha comprado para a minha casa.

Olho para baixo, no 23º andar, devia estar a chegar rápido. Até calculei, a aceleração da gravidade, cerca de três segundos. Depois de três segundos, nenhuma dívida, nenhuma arrependimento, nenhuma vergonha, tudo desaparece.

Estava prestes a soltar, de repente alguém fala atrás de mim.

“Amigo, há fogo?”

Viro-me, um senhor de uniforme de segurança está agachado a três metros de distância, segurando um cigarro. Ele não se aproximou, apenas ficou ali agachado, a mão a tremer um pouco.

Fiquei surpreso: “...Não.”

“Ah.” Ele guarda o cigarro, “Então, por que estás aqui? A olhar para as estrelas?”

Não respondi.

Ele ficou em silêncio por um momento, de repente disse: “Eu também devia dinheiro, em 1990, perdi vinte mil fazendo negócios, naquela altura vinte mil dava para comprar uma casa em Pequim. Também pensei em morrer.”

Não respondi, mas ele continuou: “Depois não morri. Agora ganho três mil por mês, paguei durante vinte anos, finalmente paguei tudo há dois anos.”

Ele levantou-se, guardou o cigarro no bolso.

“Rapaz, o dinheiro acaba, mas dá para ganhar mais. As pessoas desaparecem, e esses trinta mil tornam-se apenas números — os bancos não precisam de queimar papel por ti.”

A minha mão que segurava na grade relaxou um pouco.

Ele virou-se e desceu, sem olhar para trás: “Já chega, não precisa de ficar ao vento, desce. A canja que acabaram de fazer na cantina, é por minha conta.”

Fiquei sentado por muito tempo. Depois, desci.

A canja era branca, ele colocou um pouco de conserva de soja. Dei um gole, estava tão quente que chorei.

Estar vivo, parece que não é assim tão difícil.#2月非农意外负增长