Por que é que, na nossa era, precisamos de literatura?

A mais romântica das explicações que já li sobre o significado da literatura foi, provavelmente, o discurso do Professor Tang Yonghua na cerimónia de graduação da East China Normal University este ano.

Diante da teoria da inutilidade das ciências humanas, enfrentando as dificuldades do mercado de trabalho nestas áreas, ele disse: "Vê os curtas-metragens de época que saíram recentemente; embora estejam sempre a tentar economizar custos, cada um deles começa a fazer neve."

A neve parece muito falsa, demasiado extravagante, completamente desnecessária.

Mas por que é que alguém decidido a tirar a espada também gosta de ver nevar?

Porque, às vezes, as pessoas não conseguem pensar bem, ficam a divagar, "quero perseguir o cavaleiro leve, enquanto a neve cobre a lâmina do arco e da espada".
Ou então: "Em um poema, dê-me três segundos de silêncio, e eu conseguirei escrever um céu cheio de nuvens negras."

Este mundo realmente precisa de pessoas que possam resolver problemas, mas também precisa daquelas que não conseguem lidar com as coisas.
Daquelas que estão dispostas a parar e assistir a uma nevasca completamente inútil.

Somos obrigados a produzir algo a cada minuto, a perguntar em tudo: "Para que serve isto?"
Não ler romances não impede que nos alimentemos.
Então, qual é, afinal, a utilidade da literatura?

Mo Yan contou uma história na cerimónia de graduação do HSBC, na PUC de Pequim.
Ele foi visitar o Museu de Arqueologia da China, e viu uma cerâmica de há milhares de anos, com marcas de corda e símbolos de peixe.

Ele disse: "Se os nossos antepassados não tivessem marcado esses símbolos na cerâmica, isso não afetaria o valor de uso da peça; ela ainda poderia conter água, ainda poderia guardar vinho."
Mas por que eles marcaram esses símbolos?

Porque as pessoas não precisam apenas de viver, precisam de viver com significado; essa é a razão de existir da literatura.

Ela não resolve problemas de sobrevivência, ela resolve problemas de existência.
Se não estivéssemos com pressa de chegar, a língua chinesa seria a disciplina mais romântica.

Já cursei uma disciplina de literatura online, chamada "Curso Completo de Teoria Literária de Yang Ning".
Naquele tempo, frequentemente surgia na barra de comentários: "Professor, qual é a utilidade de estudar chinês?"

A minha opinião é que a resposta do Professor Yang Ning é digna de um manual de ensino:
"A característica do curso de chinês é que eu posso ser inútil; essa é a nossa valia. E a vida é construída sobre essas coisas inúteis."

Coisas inúteis, como podem ser a base da vida?
Porque elas não ensinam a resolver problemas de forma mais rápida, mas ensinam como conviver consigo mesmo quando os problemas não têm solução.

Quando Shi Tiesheng tinha 21 anos, ficou paralisado nas duas pernas, e depois contraiu doença renal, fazendo diálise três vezes por semana.
Seguindo os padrões mundanos, a sua vida parecia desesperada.

Mas ele escreveu "Eu e o Templo de Ditan" e "Notas de Estilo Virtual", usando palavras para encontrar razões para continuar vivo, tanto para si próprio como para inúmeros leitores.

Quando Shi Tiesheng escreveu "Notas de Estilo Virtual", já estava na cadeira de rodas há muitos anos.

Sobre destino e vida, escreveu:
"Se você olhar para o futuro a partir da sua infância, dirá que seu destino é incerto, ou dirá que seu futuro é ilimitado; mas se você olhar para o percurso da sua vida a partir do final, verá apenas um caminho, e só poderá ver uma estrada predestinada. Não saber o que é o destino é que é o verdadeiro entendimento do que é o destino."

Sobre si mesmo, escreveu:
"Sou uma parte da minha impressão, e toda a minha impressão é que sou eu."

O ser humano não é apenas uma existência física, é também uma existência de significado.
Aquilo que é lembrado, sentido, escrito, constitui a verdadeira vida de uma pessoa.

Essa é a função da literatura.
Ela não ajuda a resolver problemas, ajuda a entender os problemas.
Não ensina como viver, acompanha-nos na reflexão do porquê de viver.

E agora, a IA chegou.
Mo Yan disse que tentou usar IA para escrever um poema, mais florido do que ele, com paralelismos, rimas e ritmo, tudo perfeito.

Mas ele disse: "Sem pensamento, falta-lhe uma ideia central como a 'Primeira preocupação, depois alegria' do 'Relatório de Yueyang'."

A tecnologia pode imitar a forma, mas não pode imitar a alma.
A IA não consegue reproduzir aquele "três segundos de silêncio", porque silêncio não é ausência de som, mas a escolha de parar no meio do ruído.
Essa é uma capacidade exclusiva do humano.

Tang Yonghua, em seu discurso, disse: "Este mundo já é suficientemente grande, certamente pode acolher algumas pessoas que não conseguem pensar bem, certo? Essas pessoas que não conseguem pensar bem escolheram o curso de chinês, o que mais pode haver de incompreensível neste mundo?"

Se uma sociedade ficar apenas com pessoas que pensam com facilidade, apenas com pessoas que perseguem lucro e utilidade, como será?
Provavelmente, será um mundo onde ninguém quer ver nevar.

A neve parece muito falsa, demasiado extravagante, completamente desnecessária.
Mas as pessoas precisam de ver nevar, assim como precisam de literatura.
Não porque ela seja útil, mas porque ela nos faz humanos.